Mary Seacole et l'hôtel qu'elle a bâti elle-même

Mary Seacole a grandi en Jamaïque, dans une pension remplie de malades en train de guérir.

Sa mère était guérisseuse. Elle savait quelles feuilles font tomber la fièvre et quelles racines calment un ventre, et elle l'avait appris des femmes d'avant elle. Toute petite déjà, Mary la suivait dans la maison, regardait, posait des questions et retenait tout.

Devenue grande, elle était guérisseuse à son tour. Elle a soigné des gens atteints de maladies terribles, en Jamaïque puis au Panama, et elle le faisait très bien.

Puis une guerre a éclaté très loin, dans un pays froid appelé la Crimée, et on a raconté que des soldats mouraient de maladie dans la boue.

Mary a pris le bateau pour Londres et a proposé d'aller les soigner.

On lui a dit non.

Elle a redemandé, dans un autre bureau. On lui a encore dit non. Personne ne lui a donné de vraie raison, et Mary avait très bien compris laquelle c'était.

Alors elle a cessé de demander.

Elle a payé le voyage avec son propre argent — six mille kilomètres, toute seule — et en arrivant elle a trouvé un bout de terrain près des combats et y a bâti une maison avec du bois flotté, des caisses d'emballage et des morceaux de métal. Elle l'a appelée le British Hotel.

Là, elle préparait des plats chauds, vendait du thé et soignait les malades. Et quand les canons se mettaient à tonner, elle remplissait deux sacoches de médicaments et partait à cheval vers le bruit, parce que c'était là que se trouvaient les blessés.

Les soldats ont cessé de l'appeler Madame Seacole. Ils l'appelaient Mère Seacole.

À la fin de la guerre, elle est rentrée sans un sou. Alors les soldats ont organisé une grande fête, pendant quatre soirs, pour récolter de l'argent pour elle. Ils sont venus par milliers.

Ensuite elle s'est assise et a écrit l'histoire de sa vie, et on la lit encore aujourd'hui.

Bonne nuit, Mère Seacole. Dors bien.